FOTOS de Vincent Dilio

en el SOB, actuando: Monereta from Clolombia, teloneros de Atercopelados. El de la camiseta de colorines es German

Lo de mis sueños no tiene nombre.
Como es posible que haya soñado que estaba embarazado? es que esto ya se pasa de castaño oscuro! un embarazo deseado o no deseado, psicolólgico o soñado, en un hombre de 33 años, de pelo en pecho, lo que se dice con los huevos negros (que expresión más ordinaria, me encanta) RIDICULO...
El sueño no podia ser más real , las naúseas, el engordar los primeros meses, el pensar quien será el padre, el sufrir por como me iba a ocupar de la criatura...muy fuerte, no era muy agradable que digamos. Hasta que al final lo perdía, por aborto natural, solo me faltaba haber abortado en el sueño y encima cagar con un conflicto ético, menuda pesadilla.

Lo que no conté en el capitulo del tiroteo es que yo estaba a punto de salir de casa de Scott pocos minutos antes de que empezase la batalla campal, y hubiese ido caminanado por la acera donde justamente mataron a esos dos policias. Pero el destino y la fuerza del amor me retuvieron unos minutos mas, si no me hubiese pasado como a Matthew Broderick en "Torch Song Trilogy" que el pobre se baja a comprar al Deli de la esquina (de algun barrio mucho mas peligroso del NYC de los 80's) y le pegan un palizón que lo dejan tieso, y mi Scott se hubiese quedado como Harvey Fierstein con sus babuchas de conejo llorando mi perdida...
Pero no, yo no me vine a Nueva York...no digo que a morir...nunca se sabe, puede que acabe pasando mis ultimos dias aqui, pero desde luego no a que me matara un psicopata como a John Lennon, ni de coña!

los periodicos hablan del nuevo canal en el que trabajo:

venga jaleo jaleo, ya se acabo el alboroto y ahora empieza elTIROTEO

Anoche viví uno de esos episodios neoyorkinos impagables,como de Canción Triste de Hill Street, bueno mejor de Law&Order, o Los hombres de Harrison; desgraciadamente perdieron la vida tres personas inocentes, pero juro por mis niños que yo no lo provoqué.
Era la primera noche de primavera después de el extraño invierno que hemos vivido. Trabajé como un c..... todo el dia desde muy temprano y al acabar de mis tareas en la tele, me encontraba de un humor excelente, así que llamé a mi Scott y le dije:
-Churri,ponte una chamarra ligerita y vamos a dar un paseo por el barrio. La noche divina, nosotros divinos, nos besamos por las calles del WestVillage para demostrar que ese seguía siendo un territorio gay aunque con tanta aceptación e integración digan que ya no lo es, que todo está normalizado, y una m.....Hay que seguir con la cruzada, maricones besaos por las calles!! a las barricadas!! vive la resistance!
Cenamos en casa, pedimos delivery, estabamos cansados y es muy incómodo cocinar en su cocinita de la señorita Pepi's. Al acabar, después de unos roménticos eructos de placer, empezó una mascletá en el exterior que me hizo caer en que estamos en época de Fallas y que a lo mejor la Casa de Valencia estaba celebrando anticipadamente algo. Pero no era lúdico-festivo el motivo de la traca, era un psicópata pegando tiros a diestro y siniestro. Mi Scott que se asoma a la window y yo:- Ay Scó ten cuidaico por Dios y por la Virgen...- pero mi niño que es muy valiente, porque se ha criado en Detroit donde hay muchisima delincuencia, saca medio cuerpo por la ventana y de la misma manera lo vuelve a meter gritando un:Cuerpo a tierra!! que ni recuerdo como se dice en inglés del grito que dió el tio. Claro, al vivir en un primero, una bala te puede entrar perfectamente y atravesarte alguna zona craneal con consecuencias irreversibles. Las balas fueron a parar a unos policias novicios, creo que voluntarios del NYPD. El loco de la pistola también se cargó al chico de la pizzería donde empezó toda la trifulca. Los coches de policia y sus sirenas invadieron la calle Sullivan entre Bleecker y W3(o sea debajo de la casa de mi novio), los polis de uniforme y de paisano corrian que se las pelaban pistola en mano a la caza del criminal. Ambulancias, gritos, mas disparos. Mi Scott, a pesar de su pasado en Michigan, estaba cagado, yo, para aquel entonces, le habia dado unas caladas al canuto para sobrellevar el momento de tensión. Me relajé tanto que a la media hora estaba cachondo como un piojillo. Lo que siguió fue una hoguera de pasión que ni las de los Ninots de Valencia...

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